El cielo se pinta de negro desteñido.
El sol no intenta ser protagonista del día... hoy no.
Yo, simple mortal,
pequeño conjunto de células,
mínimo habitante de este mundo.
Mujer gobernada por hormonas
y el síndrome pre menstrual al timón.
Por qué no he de sentir
que me crece la lluvia en la mirada,
que el frío se anida entre mi piel y el alma.
Es experimentar que el corazón,
cual si fuere frutilla;
es devorado por tristeza.